Inkább olvasó vagyok, mint író. Írni szórakozásképpen írok, olyan, mint zenélni, elfoglal, élvezem, jó. Valamivel több mint hobbi, eksztatikus állapot, tartalmas időtöltés, túlmutat rajtam. Soha nem akartam író lenni, az irodalom számomra ilyen értelemben nem megélhetési kérdés. A pénzt munkával keresem. Szépirodalmat írni nem munka.
Imádok olvasni. Teljesen mindegy, hogy ki a szerző, csak jó legyen az alkotás. Ebből következően, ha egy író jól ír, akkor nem érdekel, mekkora baromságokat mond, ha épp közbeszél, vagy milyen ideológiai vakságban szenved (szerintem), el tudom választani személyét a műveitől. És ez fordítva is igaz: ha valaki unalmas és érdektelen műveket tesz le az asztalra, akkor bármennyire is egy világnézetet valljunk, a könyveit a hátsó sorokba száműzöm, nem vagyok hajlandó újraolvasni stb.
Olvasóként nem érdekel az irodalom mint szakma. Mint „írót“ pláne nem, évek óta nem járok írótáborokba, vagy olyan helyekre, ahol sok író összehajol; jó dolog az akolmeleg, nem mondom, de még jobb a családmeleg, részemről ezzel a kérdés eldőlt.
Viccesnek találom a kánonképzést. A történelem tanúsága szerint nagyon nem az örökkévalóságnak szól, értelmetlen percemberkedés, mégis képesek röhögés nélkül csinálni. Te író vagy, jó író, te pedig nem, szabócentis, karizma-körméret, édes kis faszom, pecsétet üt rád a szakma. Szakma, ez is, ki a szakma, mitől az, mikortól az, miről szól, még jó, hogy nem lovagrend. Mindig is feszengett bennem az olvasó, amikor író dicsért/gyalázott írót, a kritikusokkal meg az a bajom, hogy mintha helyettem olvasnának, elveszik előlem az élvezetet, nem is olvasok kritikákat, bocs, Igucs.
Nem szeressem az irodalminak nevezett vitákat, nem az irodalomról szólnak, legnagyobb jóindulattal irodalompolitikainak mondhatnánk, vegytiszta politika a politikáról, annak is a legterheltebb fajtája, kicsinyes baszakodás egymás között.
Most mégis meg kell szólalnom, mert egyesek itt fürdővízzel együtt a gyermeket is kiöntik, meg is tapossák, hadd törjön a csontja.