Pár hete került kezembe a veletek készült mandineres interjú. Tudjátok, ez úgy szokott működni, hogy érkezik valamilyen hír a káeftéről, ököl-gyomor befeszül, esetenként a röhögőizmok is működésbe lépnek, de ezúttal nem volt ennyire egyszerű. Ugyanis azt mondjátok, hogy nem értitek, mi történik, miért az ököl-gyomor, miért a cirkusz, miért a támadás. Ráadásul ismeretlenül. Hogy pozitív kritika egyáltalán nincs, max a pályaművekben való öncélú halászgatás. Ugyan, ahogyan a fő-főmentor fogalmaz, a cirkusz „el fog ülni”, a fejetekben az értetlenség annál kevésbé.
Írni szeretnétek, azt is mondjátok. Miért van akkor az, hogy az „irodalmi préri” olyan aknamezővé alakul át, ahol ajánlatos minél előbb kiismerni, hogy az íratlan csoportnormák szellemében hova lehet és nem lehet „küldeni”, illetve hova lehet vagy nem lehet „elmenni”? Nem úgy kellene inkább legyen, hogy mindezt a széthúzást felülírja valami, valami homályos és ködös, közös érték, „az irodalom” érdeke; hogy minden torzsalkodást magunk mögött hagyva előrevigyük szent ügyét? Ahogy a mítosz szerint „Erdélyben” csináljuk, azokkal a legendás sörözésekkel...
Úgy gondolom, ez azért van, mert az irodalomra valahogy másként szeretnénk tekinteni, mint ahogy amúgy az működik. Mint valami megveszekedett, rossz platonizmus, él bennünk a nyugatos író presztízse, az esztétikai autonómia vágya, a puszta, minden szennyeződéstől mentes Művészet, ami sosem a mi világunkban van, mindig valahol máshol; mi pedig vállaljuk hogy kimérjük, kiporciózzuk azoknak, akiknek erre az élet viharaiban nincs idejük, és akik képesek azt megfizetni.
Ezzel szemben az irodalom, mint szakma, alig kétszáz éves. Születése az akkor legsikeresebb társadalmi csoportnak, az európai polgárságnak köszönhető, amely épp azzal volt elfoglalva, hogy saját normáit „egyetemes” törvényként és saját ízlését „univerzális” kultúraként fogadtassa el és exportálja szanaszét; ezt az erőszakos exportot leplezte el pár szép eredetmonda is, melyeket csak azért mondhatott el pár kiváltságos (ún. tehetségek vagy zsenik), hogy enyhíthessenek a sikeresen tönkretett és kizsákmányolt világunk kínjain. Mindenki végzi a dolgát tehát: a munkás termel, az üzletember befektet, a politikus dönt és az író ír. Az írónak más, emelkedettebb, tisztább szférákba van bejárása, ezért jobb, ha tartózkodik a „mocskos” aktuálpolitizálástól. Ismerős?
Pedig mi más lenne az aktuálpolitika, mint közös ügyeink megbeszélése és megoldása annak a szerződésnek a szellemében, melyet mi, a társadalom tagjai egymással kötünk? Ha a politizálást mocskosnak tételezzük, akkor mi magunk is mocskosak vagyunk, sőt, önmagunkat kellene gyűlölnünk leginkább. És ha már ennyire undorodunk magunktól, akkor hadd bízzuk rá a piszkos munkát a politikusokra, akiket úgyis lehet majd szidni, legyenek helyettünk bűnbakok és felelősök (vö. kép-viseleti demokrácia); és hadd merüljünk el a kultúrába, ahol azzal nyugtathatnánk magunkat (ha esetleg a felelősség átadásától lelkiismeretfurdalásunk lenne) hogy van egy absztrakt hazánk valahol „fent”, valamiféle res publica litteraria, és mi inkább tartozunk oda, mint a sárba.