Elhunyt Kertész Imre.
Keresem a szavakat. Kopognak most a szavak.
Kopognak, mint a bürokratikus rendeletek szövegezései, amikkel a különböző totalitárius diktatúrák különböző okokból jogfosztottá tették polgártársainkat az előző században. Kopognak, mint a nácik meg a nyilasok bakancsai a régi pesti macskaköveken. Kopognak, mint a haláltáborba zártak csontjai, egy nappal az éhhalál előtt. Kopognak, mint a nagy fekete autóval érkező, bőrkabátos ávósok, éjszaka közepén az ajtódon. Kopognak, mint politikai foglyok ujjai a föld alatti cellák falain. Kopognak, egyre tompábban, mint hosszúra nyúló, hanyatló, posványosodó, elbutuló rendszerek proklamációi, miközben a színes-szagos valóság kicsúszik a görcsösen záródó markukból. Kopognak, mint a szikár mondatok a Sorstalanságban.
Kopognak, mint minden diktatórikus és háborús gépezet mindennemű alkatrészei, végig az egész nyomorult huszadik századon.
Kertész Imre hosszú élete végére túl volt mindenen. Bölccsé vált. És megkeseredetté. Lehetett volna bölcs és megbékélt, derűs is. De nem vált azzá. Nem engedte azzá válni a sorsa. Azok az átkozott körülmények. Kiesett a saját sorsából. „A második világháborúnak sem kellett volna megtörténnie” − replikázott a Zeitnek, amikor a megkeseredettségéről faggatták.
Mi, Kertésszel szemben még nem vagyunk túl mindenen. Nem vagyunk még bölcsek. Igaz, megkeseredettek sem. Még. Az elmúlt néhány szűk évtized Európa innenső fertályán megkímélt minket mindattól, amin Kertész Imrének és nemzedékének (nagyapáinknak, nagyanyáinknak) át kellett mennie. Megúsztunk valamit? Igen. Még.
„Mindig ez a vége: a civilizáció eléri azt a túltenyésztett állapotot, amikor többé már nemcsak hogy képtelen rá, de már nem is akarja megvédeni magát; amikor, látszólag értelmetlen módon, a saját ellenségeit imádja” − írja Kertész A végső kocsmában.
Kertész Imre a sorsával és sorstalanságával, életútjával és munkásságával figyelmeztet minket. Ne csesszük el a 21. századunkat. És semmit se vegyünk magától értetődőnek. Pláne nem az élet derűs pillanatait.