amire egyszer ráböktek, az az övék. Legyen az Erdély, Besszarábia, Dobrudzsa, Magyarország a Tiszáig, sőt azon is túl,
Albánia tengerpartja, magán- vagy közvagyon, esetleg a telefonod, amin az imént voltál olyan balga, hogy kérésükre megmutattad a pontos időt – makacsul hajtogatják, hogy az bizony az övék, sőt, az övék volt mindig is. Amiben egyedülállóan tehetségesek talán, hogy általában egy nép kondicionálásához viszonylag sok idő kell – legendák gyártása, beágyazása a nemzeti köztudatba, követelések megalapozása, rendezvények, politikai deklarációk, miegymás –, náluk ez egy darab kék-sárga-piros szalaggal megoldható.
Amire rákötik, az onnantól kezdve az övék, öröktől fogva, örökké. Ha te leveszed, immár a szentséges hazát támadtad meg,
akkor is, ha csak egy kukára volt mázolva, akkor is, ha onnantól kezdve hagyták szétrothadni a mioritikus Pató Pálok, a tatarozni, takarítani, fenntartani lusta kezek hirtelen parancsszóra szorulnak ökölbe: el a kezekkel az enyémtől, takarodj az országomból! Gondoljunk az engedély – és nem mellesleg román halottak – nélkül elhelyezett betonkeresztjeikre az úzvölgyi osztrák-magyar temetőben: addig a magyarellenes hőzöngés arrafelé pár száz barbár bugris tombolása volt, amint odakerültek a keresztek felpántlikázva, került rá ortodox papi áldás és minden, ami kell, egyből nemzeti emlékhely teremtődött a semmiből, és már a román sajtó nagyobb része is csont nélkül átvette a hazugságokat.
Ez a parancsszóra riadás, ez a küzdeni akarás egyszerre elborzasztó és valahol mégis irigylésre méltó.