Azt szeretném, ha a magyar név megint szép lenne, méltó régi nagy híréhez. Szeretném lemosni róla mindazt a gyalázatot, amit rákentek a századok.
Kinyílik a bicska a zsebemben, ha azt hallom, hogy ez a szedett-vedett magyarság, ez a népzagyvalék, amely összeverődött itt a Kárpát-medence hatalmas mosóteknőjében, ez az ócska keverék nép az ő kurta és szánalmas kis történelme során mindig csak veszített. Annyira ostoba, műveletlen, érzéketlen (vagy kiszámítottan galád, átgondolt, bántó) és hamis az állítás, hogy szinte vitába szállni is méltatlan vele. Hiszen vagy a földkerekség összes népe „keverék”, vagy pedig egyik sem az (még az sem, amelyiket mi nem szeretjük, s amelyiknek a „kurta és kisszerű” históriáját magunk is lenézzük). Arról meg aztán már nem is beszélek, hogy a lovasaink több mint ezer évvel ezelőtt három emberöltőn át szinte akadálytalanul tekeregtek el a Pireneusokon túlra meg a frank Atlanti-óceánig vagy éppen Konstantinápolyig. A csatát sosem vesztő Szent Istvánról, a lovagkirály Szent Lászlóról vagy a Nápolyért küzdő Nagy Lajosról sem beszélek. Hagyjuk ama régi dicsőséget, és beszéljünk arról, amiről most beszélnünk kell, és ami abból a szomorú, ám kétségtelen tényből fakad, hogy a 16–17. század gigászi és agresszív világbirodalmával, az oszmán-török birodalommal nem bírtunk el, ezért aztán a 18. század csatos cipős, kongó hivatali folyosós Habsburg-századába igencsak megfogyva és kivérezve érkeztünk meg. Azt talán elfogadom, hogy hajdúk, kurucok, huszárok, 1848–49 vagy éppen a kiegyezést követő korszakok sokféle kisebb-nagyobb dicsősége és sikere ellenére, vagy éppen 1956 ragyogó csillagának ellenére azt mondjuk, hogy az előző háromszáz év a magyarság számára szokatlanul sok rosszat hozott.