Nagy, megkönnyebbült sóhaj – fellélegzett a világ 1988-ban, amikor már valószínűsíthető volt, hogy két egymást követő, politikai bojkottnak áldozatul eső, csonka olimpia, a moszkvai és a Los Angeles-i után a sportélet java része végre tényleg ott lesz Dél-Koreában. Valamit ott, az ázsiai kistigrisek legnagyobbikánál nagyon tudtak a szervezők, mert emlékszem, éreztük, hogy ez nem egy sportági világbajnokság, ez olimpia. Az olimpiai faluban akárki szembejöhet, s mint a mesében, lőn, egyik reggel úgy kocogott el mellettem híres, kockára igazított frizurájával és nyurga, párducszerű alakjával a sprinter és távolugrókirály Carl Lewis, mint egy látomás. Világnagyságok, sportolóikonok bukkantak fel a hatalmas közös éttermekben, heverésztek az olimpiai park gyepén, pólókat, jelvényeket csereberéltünk mindenkivel, aki szembejött, és nem győztük újratöltetni a filmet a fényképezőgépünkben, hogy megörökítsük a páratlan pillanatokat. Versenyeink végeztével pedig ott őrjöngtünk a lelátókon, hogy végre megnézzük, hogyan nyer vagy veszít egy-egy honfitársunk, olyan sportolók, akikről mi is többnyire csak az újságokban olvastunk. Sosem felejtem el, hogyan ünnepeltük együtt Martinek Janit és a csapataranyat elhozó öttusa-válogatottat, de az égett be igazán, ahogy a versenyzőknek dedikált nézőtéri lelátón kiordítjuk a lelkünket az NDK-s vetélytársak mellett valószerűtlenül kicsinek tűnő Egerszegi Krisztinának, az akkor még csak tizennégy éves Egérkének.
Ez a fajta közösségi élmény jelentette az olimpiai csapathoz tartozást, a megnyitón átélt közös bevonulás várva várt érzetét, amelyért évek, évtizedek óta dolgoztunk. A falubéli toronyházak erkélyein ringatózó több tucat trikolór lobogó mint megannyi darabka otthon várt minket messze a hazánktól, ez volt az az olvasztótégely, amely összegyúrt minket az olimpiai ötkarika alatt egyetlen hatalmas, együtt dobogó szívvé.