Nem, nekem a görcs maradt.
A görcs. A gyomorban és ökölben szimultán jelentkező görcs akkor, amikor egy magyar helységnévtáblákat leszedő, jonapot-kivanokozó, magyar polgármestereket és iskolákat vegzáló román azt merészeli énekelni, hogy „ébredj fel, ó, román, ébredj halotti álmodból, melybe süllyesztettek barbár zsarnokok”. Mert ezt nekem éneklik, a dédapám, a nagyapám, az apám, én, a fiam, az unokám meg a dédunokám volnánk a barbár zsarnokok, barbarii de tirani. Görcs.
És amikor a nyugati, keleti, északi meg déli dignitás kiszáll a fekete Audijából a Cotroceni-palota előtt, akkor eléneklik neki is, hogy miközben folyó év harmadik román miniszterelnökének oldalán járja a Daciákkal, homlokzaton vezetett vízcsövekkel és fekete műanyagkilincsekkel elcsúfított lopott földet, tudjon mit gondolni a magyarokról. Amíg a világ legsötétebb hangzó a-ival dörög a barbarii de tirani, a mindenkori nyugati vezérek épp olyan cinikusan kacsintanak össze stratégiailag fontos román partnerükkel, ahogy 1920. január 16-án gróf Apponyi Albert képébe röhögtek. A himnuszukba írták a barbár magyar zsarnokot, akinek képe olyan átütő természetességgel ivódott beléjük, mint nekünk az, hogy „őseinket felhozád Kárpát szent bércére”. Amely szent bércen ugye, mint köztudott, azóta szlovákok, ukránok és románok tanyáznak. Görcs.
A magyarok elleni összekacsintás szégyenteljes napja – ez nekem Trianon.
A nap, amire a bizalmatlanságunk születését datálom, a bizalmatlanságunkét, amely mindenkivel szemben érvényes, aki csak ott ült annál a bizonyos asztalnál, és nemzetünk testéből falatozott.