Amíg nem jelentett halálos veszélyt találkozniuk, a fiú félévente, ha ellátogatott haza, de most, hogy a harmadik hullám kezd átcsapni az ország feje fölött, minden vasárnap délben itt áztatja a fater gyógyerejű húslevesébe borostás, másnapos elméjét, miután hajnalban hazabotorkált valamelyik haverjától vagy nőjétől, vagy kiknél bekkelheti ki az éjszakát hajnali ötig – az öreg tekintete a rosszallás és a büszkeség egyvelegével pihen meg kisfián, aki az elmúlt húsz évben akkorára gyúrta magát, hogy ahányszor megmozdul a kis asztalnál, az apja reflexből kap a bútor lapja után, hogy ne kerüljön le róla minden a földre egy óvatlan mozdulattól.
– Marhaság – szögezi le a fiú tömören – nincs szükségük chipre, ez álhír, fake news, fater. Hát itt az ötgé! Minden egyes gondolatodat uralni fogják, mi a francnak nekik mikrochippel szurkálni. A vakcina csak lehúzás az adónkból, azt csá.
Az öreg tűnődve elhallgat, és kezdetét veszi a vasárnapi rituálé: a fiú ilyenkor szabályos kiselőadást is tart apjának, jellemzően ugyanannak az egy vagy két újságnak a cikkeit olvasva-kommentálva. Most is repkednek a megszakértők nevei – Hadházy Ákos, Komáromi Zoltán, Lenkei Gábor, effélék –, a fiú éleslátással, pillanatok alatt illeszti be az új elemeket a kirakósba. Az ő vére, na. Okos.
– Szóval, fater, nem baj, hogy nem lett több vakcina, rohadjon rájuk az összes, ami van. Placebó, sok pénzért – a fiatal belemelegszik
– Szerinted létezik vírus? Már persze, létezik, de ilyen kis fika, mint a nátha, vihar a biliben,