Einsteinnek igaza volt, az idő tényleg relatív, ennyire lassan még nem teltek percek és másodpercek, negyvennegyedik perc húsz másodperc, aztán huszonnégy, aztán negyvenkettő, aztán ötvenkilenc, katatón üzemmódban néztem az időt, miközben a magyarok heroikus módon hárították a francia támadásokat; addigra a fotelben már nem tudtam eléggé feszülni, így átültem a gyerekszékre gubbasztani; a ropi közben kifogyott, így helyette az ujjaimat ropogtattam; aztán megindult Fiola és ment és vele is a labda, és aztán belőtte, góuouól, bent van, vezetünk a világbajnok ellen az Európa-bajnokságon; felkiáltottam, a karjaim önálló életre éltek; felébredt rá kislányom a délutáni szundiból, ahogy kerek öt éve az akkor még kicsi fiam az akkori szundijából a magyar-portugál gólokat követő örömhangra.
A fiam most már az iskolára készül, és magyar címeres pólót húz a válogatott meccseire, kezdi megszeretni a focit, egyelőre annak drukkol a legjobban, hogy legyen sok gól, bárki játszik bárkivel. Majd megtanulja azt is, hogy néha pont nem a gólrúgás a lényeg.
Az élet telik, a labda kerek, az idő hullámzik, a völgyek után pedig mindig jön egy hullámhegy, amire jó felérni, körbenézni, nagy levegőt venni, örülni és büszkülni – és aztán éveken vagy egy életen át emlékezni e pillanatokra. Köszönjük, Fiola!