„Ordasfalka módjára vicsorognak ránk Brüsszelből, már kiszemelték az elejteni szánt vadat: a mi kicsiny Magyarországunkra fáj a foguk. Nem bírták bekebelezni, nem bírták felfalni, elpusztítani, és nem nyugszanak bele. Meg akarják roppantani a gerincét, hogy kinyúljon, s aztán széttéphessék még több részre...
Voltunk már ilyen helyzetben nem egyszer. Másról sem szól a történelmünk, ritka alkalmakat kivéve. Aztán mégis itt vagyunk. Hát persze, hogy nem értik, hogyan van ez. Mert nem ismerik azok ott Brüsszelben a mi történelmünket, harcainkat, ünnepeinket, lelkületünket, nemzettudatunkat. Nem tudják, hogy a magyarok nemzeti ünnepeinken temetőkbe járnak ünnepelni levert forradalmakat, elbuktatott szabadságharcokat- és harcosokat. Állunk hőseink sírjánál könnyeinket nyelve, összeszorított szájjal, dacosan, hogy csakazértse! Mit tudják ők, mit jelent nekünk az, hogy »az nem lehet, hogy....« Talán Camus értette, sejtette, mit ér a magyar vér.