Soha előtte nem beszéltünk a magyarságunkról. Természetes volt. Pár nappal később a Margit-szigeti evezős házban fáradtnak érezte magát. Ott halt meg, a csernobili baleset napján – a negyedik infarktus vitte el.
Nem volt megkeseredett ember. Szerette az életet. Megalázott, megcsonkított életéből kihozta a lehető legtöbbet. Óriási tömeg kísérte az utolsó útjára Farkasréten. Meglepődtem mennyien szerették.
Hét légi győzelemmel, sebesülésekkel hős volt? Mostanában hallottam egy magyar történésztől, hogy a veszteseknek nincsenek hősei.
Túlélő? Négy gyermeke, 11 unokája és 12 dédunokája él a világon.
Olyan divatjamúlt dolgokban hitt, mint a haza, a kötelesség és a férfias erőfeszítés.
Vagy a vadászrepülők lovagiassága és a tisztességes verseny. Olyan évtizedekben élt, amikor az emberség azt jelentette, hogy nem jelentünk fel, nem alázunk meg és nem kínzunk meg másokat. Ember volt, akire néhány évtized múlva, utánunk, senki nem fog emlékezni.
Csak azt bánom, hogy a szovjet csapatok kivonulását és a visszanyert függetlenséget nem érhette meg. Nem érhette meg nagybátyja rehabilitálását sem. Annak azért örülök, hogy nem látja, hogy a szabadságunkkal mennyire ritkán tudunk jól élni.